Entonces , empezó a ver como el papel se quedaba vacío , cómo todo el trabajo de una sufrida vida se iba yendo en el transcurso de una vuelta del minutero del reloj. Estupefacto , anonadado . ¿Qué estaba pasando? ¿Que ocurría con ese viejo hablar de los Dioses, expresión del Oráculo de Delfos? El sudor de sus poros se conviritió en pesado aceite gélido que lo congeló en ese instante. Mil chillidos mudos le atravesaban la visión , podía ver lo que deseaba , pero no escribirlo ni explicar cómo era. Su cerebro comenzaba a colapsarse , sus manos se volvían toscas y rudas , su lengua , demasiado grande como para decir palabras finas y elegantes , le mot juste, como decía Zolá. Por su mente pasaron los más cantados y homenajeados momentos , pero sin su esencia vital , sin su sonido , carentes de vida y emoción. Ella sentía que toda su vida , su propósito vital , su lugar en el Universo , se condensaba en esas lineas que penetraban en lo más profundo de los corazones de sus congéneres románticos. ''La poesía no es cosa de mujeres '' decía su padre , que no sabía ni pronunciar Shakespeare sin dudar seriamente de su propia inteligencia. Al recordar esa frase pensó , es cierto , esto no es cosa de mujeres, pero ya no lo es de nadie , la palabra misma no tenía sentido , era un vestigio de tiempos pasados , así la recordarían en el futuro. Lo único que todavía las escuchaba , el verso , acababa de desaparecer.
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