El fin del Uni-Verso

Entonces , empezó a ver como el papel se quedaba vacío , cómo todo el trabajo de una sufrida vida se iba yendo en el transcurso de una vuelta del minutero del reloj. Estupefacto , anonadado . ¿Qué estaba pasando? ¿Que ocurría con ese viejo hablar de los Dioses, expresión del  Oráculo de Delfos? El sudor de sus poros se conviritió en pesado aceite gélido que lo congeló en ese instante. Mil chillidos mudos le atravesaban la visión , podía ver lo que deseaba , pero no escribirlo ni explicar cómo era. Su cerebro comenzaba  a colapsarse , sus manos se volvían toscas y rudas , su lengua , demasiado grande como para decir palabras finas y elegantes ,  le mot juste, como decía Zolá. Por su mente pasaron los más cantados y homenajeados momentos , pero sin su esencia vital , sin su sonido , carentes de vida y emoción. Ella sentía que toda su vida , su propósito vital , su lugar en el Universo , se condensaba en esas lineas  que penetraban en lo más profundo de los corazones de sus congéneres románticos. ''La poesía no es cosa de mujeres '' decía su padre , que no sabía ni pronunciar Shakespeare sin dudar seriamente de su propia inteligencia. Al recordar esa frase pensó , es cierto , esto no es cosa de mujeres, pero ya no lo es de nadie , la palabra misma no tenía sentido , era un vestigio de tiempos pasados , así la recordarían en el futuro. Lo único que todavía las escuchaba , el verso , acababa de desaparecer. 

Política para Amador

''Don Manuel  ¿cree usted de veras que la libertad hace felices a los hombres?''
''Francamente , no lo sé ; de lo que estoy seguro es de que los hace más hombres''

Beatus Ille , Aurea Mediocritas

Un Hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El quel justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jorge Luis Borges, “Los Justos”

Me parece que el 90% de los problemas del día a día se podrían solucionar simplemente durmiendo bien , algo tan llano y tan sencillo que muy pocos hacen. Dios bendiga que algunas cosas sean tan sencillas

¿Estamos viviendo o muriendo?

Es una frase que escuché hace ya casi un año en una canción de Queen y que me dió mucho que pensar.
Por momentos no la entiendo, no la interiorizo, pero otras veces la entiendo y la siento y realmente hace que me pare a pensar. Yo qué coño sé si estoy muriendo o viviendo! Me parece que hago las dos y punto, fin al problema.

Es precioso Clari

Me refiero también a ti, Nan, otro de los que ha luchado por entrar en medicina. Ahora estudiarás medicina, derecho, química, periodismo, ingeniería…estudiarás cualquier carrera que estudiemos quienes te llevamos en el corazón. Siempre serás nuestra mejor sonrisa.

Hay bastante metafísica en pensar en nada.¿Qué pienso yo del mundo?
!Yo que se lo que pienso del mundo!
Si enfermase pensaría en eso
¿Qué idea tengo yo de las cosas?
¿Qué opinión tengo sobre las causas y los efectos?
¿Que he meditado sobre Dios y el alma?
¿y sobre la creacion del mundo?
No se. Para mi pensar en eso es cerrar los ojos
Y no pensar. Es cerrar las cortinas
De mi ventana (pero ella no tiene cortinas)
¿El misterio de las cosas? !Yo que sé lo que es el misterio!
El único misterio es que haya quien piense en el misterio
Quien esta al sol y cierra los ojos
Comienza a no saber lo que es el sol
Y a pensar muchas cosas llenas de calor
Pero abre los ojos y ve el sol
Y ya no puede pensar en nada
Porque la luz del sol vale mas que los pensamientos
De todos los filósofos y de todos los poetas
La luz del sol no sabe lo que hace
Y es por eso que no yerra y es común y buena
¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen aquellos árboles?
La de ser verdes y de gran copa y tener ramas
Y la de dar fruto en su tiempo, lo que no nos hace pensar,
A nosotros, que no sabemos dar por ellos
Pero ¿qué metafísica mejor que la de ellos
Que es la de no saber para qué viven
Ni saber que no lo saben?
“Constitución intima de las cosas”...
“Sentido íntimo del Universo”
Todo eso es falso, todo eso no quiere decir nada
Es increíble que se pueda pensar en cosas de esas
Es como pensar en razones y fines
Cuando el comienzo de la mañana está reluciendo,
y por los lados de los árboles
un vago oro lustroso va perdiendo la oscuridad
Pensar en el sentido íntimo de las cosas
Es exagerado, como pensar en la salud
O llevar un vaso al agua de las fuentes
El único sentido íntimo de las cosas
Es que ellas no tienen sentido íntimo ninguno

(Alberto Caeiro, Poemas de Alberto Caeiro, Poema V)